El libro es nuestro amigo

El libro es nuestro amigo
El libro es nuestro amigo. Cuando un niño o un adolescente leen tiene la posibilidad de asomarse a mundos inusitados

El valor de las letras

Cuando un niño o un adolescente lee, vuela con su imaginación al infinito. Las letras nos hacen cabalgar sobre mundos extraordinarios, ser princesas entre castillos de ensueño, héroes salvadores de la humanidad o alegres saltamontes rodeados de mariposas y ráfagas de brisas primaverales. Podemos elevarnos con la quilla de algún barco pirata, saltar de una nave hacia el espacio sideral o cruzar la puerta de la realidad hacia sitios fantásticos. La literatura es magia para nuestra primera infancia tanto como aventura en la adolescencia o pasión en la juventud. Los cuentos, poemas y relatos son las alas del alma.

¡Como Alicia en el País de las Maravillas...pasemos juntos del otro lado!


Any Carmona

viernes, 22 de junio de 2012

"El gato" cuento breve de Julia del Prado. Montaje de Emilio Pérez Delgado, escritor y artista ceuta-catalán.



El gato

Toc toc toc. Suena la aldaba y en esa casa inmensa, deteriorada por el tiempo,  sólo queda como habitante el gato de la abuela, un gato gordo, inmenso que debe tener como 50 años. Ha tenido más de siete vidas y, como única compañía, tiene un espejo.

Toc toc toc. Vuelve a repicar la aldaba, el gato, raudo, intenta abrir la puerta, pero se choca con el espejo y queda atrapado dentro de él, se le ve como a Walt Disney le gusta; con las manos en alto. Con sus patas abiertas y, en la mano izquierda.una pistola a lo cowboy.

Permanece así con una una sonrisa siniestra.




JULIA DEL PRADO (PERÚ)

viernes, 15 de junio de 2012

BICHITO DE LA SUERTE*


Rojo y negro es mi bichito,
bonito y engalanado.
Vive sonriendo a los chicos
y cuidando de las flores.

Es pequeño y muy pituco,
brillante, toda su espalda.
Colorado y con lunares
se esconde entre la grama.

Mariquita o catarina,
le decimos en el barrio.
Ella tiene una casita
muy cerca del estanque.

¡Dejen a las vaquitas
que San Antonio las trajo!
Dice siempre el jardinero
que las esparce en el pasto.

Come insectos a montones.
Yo lo lleno de caricias.
Recorre todo mi brazo
y  me mata a cosquillas.

Bichito de San Antonio,
mírate en este espejo.
Bonito y engalanado,
de la suerte,
mi amuleto.

ANY CARMONA
* Del libro Pequeñas huellas

BARRILETE*


Vuela barrilete.
Salta entre nubes
de algodón,
entre playas celestes
de papel manteca.
Barrilete púrpura
como el campo de flores
que te mira.
Violeta
como el firmamento
en un atardecer de verano.
Pájaro amarillo de luz vibrante.
Tienes una cola larga
enhebrada de moños
y cintas brillantes.
Dibujos de soles
y estrellas que te hacen girar.
Gira, sube, baja,
barrilete.
Cometa danzante de felicidad.
El soplido del viento
te da fuerza.
El fragor de los niños
te sostiene.
Barrilete alado.
Barrilete mágico.
Nadie como tú
simbolizas la alegría infantil.
Movimiento,
equilibrio,
proyecto,
metas alcanzadas.
Siempre serás
crianza en acción.
¡Vuela barrilete,
salta entre nubes de algodón!

ANY CARMONA
*Del libro Pequeñas huellas

PAÍS DE AZÚCAR*


En mi país de azúcar
con ciudades de bombón
viven niños felices,
llenos de imaginación.
Ellas tienen casas de caramelo.
Sus techos son de merengue,
de galletitas las paredes
con columnas de turrón.

En cada  río
hay leche chocolatada
y en el mar  hay peces
de mermelada.
Rojos y azules,
de aletas anaranjadas.
Medusas de gelatina
y caracoles de harina.

 El agua del océano
no es salada,
es dulce pues es de miel
con olas grandes
merengadas
y barquitos de papel.

En mi país de azúcar
hay pueblos de mantecol.
La  lluvia es de almíbar,
de coco rallado, la nieve.
Gotas y copos caen
sobre este país de ilusión.

Si miramos a lo lejos,
vemos prados de amor.
Son de fruta abrillantada,
de pan dulce y de yogur.
A su vera las montañas
parece que de helado son.
¿De qué gustos vienen ellas,
o cuáles son sus sabores?
Algunas son de frutillas,
de dulce de leche, de vainilla
pero también hay de limón.
Con almendras, con maní
o con cacao granizado
de color marrón.

Es mi nación una dulzura,
es canto y es confitura.
Sus senderos y caminos
son de crema chantillí.
De facturas son sus puentes,
de biscochuelo, los autos.

De azúcar impalpable
vienen nevadas, las flores.
Y los árboles como pompones,
dan ramas de chocolate
y el  follaje,
es de sambayón…

¡Qué rico es mi país!
De risas,
de dulces
y de ilusión.

ANY CARMONA
*Del libro Pequeñas huellas

domingo, 27 de mayo de 2012

BEBE DE CIELO por ANY CARMONA























Bebé de cielo,
bebé de risa,
de papilla,
de arrorró,
de gateos
y canciones.

Bebé despierto,
bebote tierno,
demasiado inteligente.
Dormido, sonrojado,
juguete de la abuela.

Te amo tanto,
bebito de masapán,
nenito de la alegría,
que podria tejer alas
con mi cariño.
Para atravezar volando
el océano
cada vez que tu me llames.

Tus ojos azules
son mi mar del encuentro.
Tu grito agudo
es mi llamado.
Y tu sonrisa, mi placer.

Mateo, Mateo, Mateo.
Tu nombre vendrá
a mi almohada
traido por el viento
cada noche
y cada mañana.
No lo dudes, corazón mio
que tu abuela te acompaña.


ANY CARMONA

lunes, 5 de marzo de 2012

FANTASMÓN por MANUEL CUBERO URBANO



 Don Flavino de la Oscuridad vivía en aquel viejo piso desde bien entrado el S. XVIII. Prudente y recatado, había ocultado su presencia durante varias generaciones de inquilinos. Aquellos trozos de esencia familiar que habitaban en el corazón de sus inocentes herederos habían puesto freno de manera continuada a sus fantasmales tendencias. Fue en la sexta generación cuando todo cambió. Se llamaba Flavinín. Un calco mío, pensó orgulloso don Flavino segundos después de verlo nacer. Y lo era, un calco total, travieso, protestón, comilón y con tales ganas de quemar energía que con apenas diez meses ya conocía a fondo todos los rincones y secretos del hogar. Esta criatura debe saber de una puñetera vez quien manda aquí, se dijo una mañana después de tener que soportar una interminable e infantil meada que alcanzó el último resquicio de las grietas donde habitaba el anciano fantasmón. Durante toda la eternidad se arrepentiría de haber intentado imponer su  espectral autoridad ante  aquel diablillo incorregible.
Fue sólo un ensayo. Un mínimo golpe de viento en el rostro del chiquillo y una sonrisa espectral lanzada desde la oscuridad. Desde aquella noche, el niño, armado de un tirachinas, lo persiguió incansable por todos los rincones de la mansión:
-Espera, espantajo. ¡Cuando te pille te vas enterar de lo que vale un peine!
¿Qué pecado habría cometido para convertirse en el más desgraciado de los fantasmas que deambulaban por aquel viejo barrio?


MANUEL CUBERO URBANO

POESÍA PINTADA


¿Por qué, por quién
o por qué ahora,
te he perdido?
Tal vez te he dejado
en algún renglón olvidada
y sea yo la culpable.
¿O tú huiste de mí,
 mi palabra?

En tu lugar  está el lápiz,
los colores y formas
acariciadas.
La línea precisa
que me halló desnuda.
Ella dibuja sus sonrisas
y la mía propia
a esta hora del alba.

De pronto una carbonilla negra
hace brotar del blanco
la poesía pintada.
Como si un don oculto
me habitara
y cual ovillo esperando
ser desatado,
se desplegara desde mis dedos,
la imagen encontrada

¿Pero dónde estás tú?
Te busco, te deseo,
te necesito, mi palabra.
Entre el azul metafórico
de los sueños
 y las caricias tenues
de la aguada.

Tal vez sean las acuarelas
como sensuales velos transparentes,
las aperturas que hoy
desatan mi sentir en vuelo.
Sombreados indelebles
que diluyen tus pasiones,
tu drama,
tus dolores.

Y mi verbo en suspenso,
plasmado en el plano,
tal vez sea un canto de superficie
en búsqueda del ser,
en espera de ser hallada.
No lo se, palabra amada
pero sin duda es a ti
a quien hace el amor
mi alma.



ANY CARMONA